domingo, 27 de fevereiro de 2011

Claude Bolling & Jean-Pierre Rampal "sentimentale"



Julio Cortazar - El Perseguidor



Me Deixe Mudo - Chico Buarque



"A música como vocação", de Moacyr Scliar




A música como vocação

Famílias têm a música embutida no genoma, ou a inclinação musical resulta da vivência familiar? Disposição natural, herdada, ou resultado de conjuntura cultural?

Moacyr Scliar

Famílias musicais são um fenômeno freqüente e impressionante. Na música erudita, a família Bach é o exemplo clássico, que se repete, contudo, na música dita popular. Os três filhos de Dorival Caymmi, recentemente falecido, seguiram o exemplo do pai, e aqui entre nós brilha a família Lima, objeto de matéria neste DonnaZH. A pergunta naturalmente ocorre: estas famílias têm a música embutida no genoma, ou a inclinação musical resulta da vivência familiar? Disposição natural, herdada, ou resultado de conjuntura cultural? Questão mais que pertinente: em criança, Mozart não queria ser músico, mas o pai, que exercia a profissão, obrigou-o a isso, não raro cruelmente, e assim surgiu o imortal compositor de “A Flauta Mágica”. Isto nos permite supor que Wolfgang Amadeus tinha uma vocação negada por ele próprio, que seu genitor, bem ou mal, fez aflorar.

Um componente de vocação certamente existe na arte, mas é mais ou menos intenso, variando com a pessoa e com a forma artística. É mais fácil aprender a escrever (ao menos ficção; poesia já é outro papo) do que aprender a tocar um instrumento musical. Afinal, todos escrevemos, todos contamos histórias e todos podemos tentar contar uma história por escrito. Já a música…

Tenho uma curiosa experiência neste sentido. Minha mãe queria que eu aprendesse a tocar um instrumento musical. Nisto seguia uma tradição muito ligada ao judaísmo. Na Rússia, de onde vinha, as comunidades judaicas cultuavam a música, especialmente o violino. Disso deram testemunho mestres como Yehudi Menuhim, Mischa Elman e Jascha Heifetz. Havia, para tal, uma motivação prática: os judeus da Europa Oriental eram, em sua maioria, muito pobres e marginalizados, e fazer de um filho músico, de preferência famoso, significava a garantia de uma carreira que podia ser tão bem-sucedida quanto a medicina, outra clássica opção, com a vantagem de que o filho não precisava enfrentar as barreiras que o governo tzarista colocava contra a entrada de judeus na universidade. Mais: estamos falando de profissões portáteis, que podiam ser levadas pela pessoa em caso de fuga precipitada, o que não era raro.

Minha mãe de início não pensou em violino, e sim em piano, pela simples razão de que, perto de nossa casa, havia uma senhora que dava aulas desse instrumento e cobrava barato. Comecei, ainda que a contragosto, a freqüentar as aulas. Essa professora tinha um método peculiar de ensinar: empunhava uma espécie de ponteiro feito de madeira duríssima que servia, primeiro, para mostrar as notas na partitura, e depois para dar nos dedos do aluno quando este errava. Apanhei tanto nessas aulas que cheguei a uma conclusão: se um dia eu me tornasse um pianista seria o único pianista do mundo sem dedos – porque a professora ia acabar com eles. De modo que desisti. Minha mãe, contudo, era persistente e tentou de novo. Desta vez o instrumento escolhido foi o violino. O professor era um idoso senhor. Não me batia, mas a cara de sofrimento que fazia enquanto eu tocava cortava-me o coração, sobretudo porque eu era o responsável por seu penar: os sons que tirava do violino lembravam os miados de um gato sendo lentamente estrangulado. Os gângsteres estadunidenses descobriram que a caixa do violino era o esconderijo ideal para uma metralhadora; a música que produziam era, pois, mortífera, e a minha, ao menos para aquele pobre mestre, também.

Desisti do violino e fui para o teclado. Não o do piano; o da máquina de escrever, e depois o do computador. Sinto falta de que alguém me bata nos dedos quando erro, o que não é raro, mas desde que ninguém faça cara de sofrimento me lendo, já me sinto consolado. Afinal de contas, a arte foi inventada para nos ajudar a viver melhor.

Fonte: Jornal “Zero Hora” nº. 15719, 7/9/2008.

domingo, 20 de fevereiro de 2011

el cuarto de tula -buena vista social club-el video



Compay Segundo live at L'Olympia: "El Camisón de Pepa"



Ruben Gonzalez : Como siento yo



Como fué



Com açúcar, com afeto - Chico Buarque



Caetano Veloso - Morena dos Olhos D´Agua



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Nara Leão e Erasmo Carlos - "Meu ego" (1977)



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sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011

"Cambalache" Julio Sosa





Julio María Sosa Venturini más conocido como Julio Sosa y apodado El Varón del Tango (Las Piedras, Canelones, Uruguay, 2 de febrero de 1926, - Buenos Aires, Argentina, 26 de noviembre de 1964) fue un cantante de tango que alcanzó la fama en Buenos Aires en las décadas de 1950 y 1960.

"CAMBALACHE"
Letra y música de Enrique Santos Discépolo (1935) Enrique Santos Discépolo Deluchi,conocido como Discepolín . Poeta, compositor, actor y autor teatral.
Nació en el Barrio porteño de Once el 27 de marzo de 1901 y falleció el 23 de diciembre de 1951.

Hace unos años, en su ensayo Les assassins de la mémoire -un agudo estudio sobre el revisionismo neonazi en la Europa contemporánea-, el escritor francés Pierre Vidal-Naquet reprodujo la letra de "Cambalache", el tango emblemático de Enrique Santos Discépolo. ¿Una cita descabellada? ¿Acaso un rasgo de exotismo de un intelectual en busca de oxígeno fuera del ámbito de la cultura europea? Según lo confesaría el autor, Discépolo cayó en sus manos a través de unos amigos latinoamericanos. Y él decidió incluirlo en un libro que nada tenía que ver con el tango. La imagen del cambalache como escenario del azar insolente, de la confusión de valores y la desacralización le pareció la más adecuada para sellar su texto de denuncia.

No fue aquella la primera vez que la obra de Discépolo despertó interés en el campo del pensamiento. El español Camilo José Cela lo incluyó entre sus poetas populares preferidos y Ernesto Sabato no ha dudado en identificarse con la filosofía pesimista de quien supo escribir en "Que vachaché": "El verdadero amor se ahogó en la sopa". Muchos años antes de estas reivindicaciones, los poetas lunfardos Dante A. Linyera y Carlos de la Púa definieron a Discépolo como a un autor "con filosofía". Otro escriba de Buenos Aires, Julián Centeya, al reseñar unos de sus filmes, habló de "filosofía en moneditas", a la vez que arriesgaba una analogía -sin duda desmedida- entre Discépolo y... Carlitos Chaplin.

A diferencia de otros creadores populares que desplegaron su talento de modo instintivo y un tanto naif, para luego ser reivindicados por futuros exégetas, Discépolo fue siempre consciente de sus aportes. Podría incluso asegurarse que toda su producción artística está articulada por estilo común, un cierto aire o espíritu discepoliano que la gente reconoce inmediatamente, con afecto y admiración, como si su obra -más de una vez definida como "profética"- expresara el sentido común de los argentinos. La singularidad de Discépolo sigue inquietando, tanto dentro como fuera del universo del tango. Mientras la mayoría de sus coetáneos hoy suena extraña para las nuevas generaciones, el hombre que escribió y compuso "Cambalache" persiste, está vigente. O para decirlo con una de sus imágenes preferidas: sigue mordiendo. (Fuente: todotango.com)



"CAMBALACHE"
Letra y música de Enrique Santos Discépolo (1935)

Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.
Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.
Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamoa encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que ha nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley...

Mariene De Castro - Vi Mamãe Na Areia - Clipe Oficial